LE SANCTUAIRE POÉTIQUE

Hommage à Blaise et Jean-Pierre Rosnay

Sous la charpente d’un dôme abritant un sanctuaire,

Où la poésie danse, enflammée, hors de l’ordinaire,

Elle s’anime au cœur d’une parole singulière.

Elle ne trahit jamais, elle n’est pas mensongère.

C’est une ivresse, comme le vin rouge dont je suis fier.

Non seulement la poésie est une richesse,

Elle ne grise pas comme le fait l’ivresse,

Mais elle est ravivante de souplesse.

Elle est captivante et enchanteresse.

Elle me donne enfin cette noble hardiesse

Pour trouver ma muse, ce signe de déesse.

Je ne sais pas si elle-même en est consciente,

Mais quand on l’écoute, l’émotion est différente.

Comme une méditation, un voyage de voix apaisante.

Dans l’intimité d’un petit comité,

La poésie dégage un souffle d’or et de liberté.

On oublie tout ce qui nous égare en aparté.

On redonne au monde une immense clarté.

Les gens préfèrent la fuir et l’écarter,

Mais c’est de là qu’elle tire son immunité.

La poésie est un réconfort pour l’humanité.

Elle est pour moi, humble poète, une œuvre de charité.

Elle est d’une magnificence quand on l’écoute,

On se sent pris à part, protégé sous une voûte.

J’espère que jamais elle ne déplaît ni ne dégoûte.

Qu’importe son origine, elle trace sa route.

Est-ce qu’elle vous déroute ?

Elle est belle quand elle rime,

Quand elle ne rime pas, on dirait une pièce de mime.

Elle s’interpose entre les montagnes

Et les plus belles cimes.

Pour le poète, le travail est dur et il stagne,

Mais avec amour pour sa plume qu’il empoigne,

La poésie est son ombre, sa fidèle compagne.

L’encre, témoin, s’élance et témoigne.

Elle dessine les traits d’un visage qui s’éloigne.

Dans le silence du dôme, où le cœur se soigne,

C’est un royaume de paix que le poète gagne.

Le papier devient terre, une plaine infinie,

Où se règlent les comptes d’une ancienne agonie.

Chaque lettre est un cri, une douce harmonie,

Qui défie le néant et sa triste ironie.

Ne craignez pas le vide ou la page trop blanche,

C’est là que la lumière sur vos doutes se penche.

La poésie est l’arbre, et nous sommes la branche

Qui ploie sous la tempête mais jamais ne se hanche.

Elle reste debout, immuable et sereine,

Portant en son sillage le sang de chaque veine.

Elle est le chant du peuple, elle est le vœu d’une reine,

La fin de la discorde et l’oubli de la haine.

Merci à ce club de poésie près de La Varenne. (si c’est bien La Varenne)

Avec mon envol de poète, je me jette d’une falaise,

Je veux ne lire désormais que la poésie, que ça déplaise.

C’est comme si je sucrais les fraises —

Merci infiniment, Blaise,

Pour perpétuer le feu de ton papa et raviver la braise.

Que la poésie soit courte ou obèse,

Elle est toujours mon commencement, ma Genèse.

Aucune rivalité à sa hauteur ne se pèse.

Merci à vous, Jean-Pierre Rosnay,

Grâce à vous, je taille mes poèmes comme on sculpte une roseraie.

J’ai fini de mûrir et j’ai sauté la haie.

Même si désormais le stress me hait,

Merci pour ces moments poétiques, Blaise, que je n’oublierai jamais.

Ainsi le club

Écarte de mes jours tout ce qui est lugubre.

Il est l’eau de la source, une sève salubre,

Le socle de mon âme et son unique refuge.

Je ne crains plus l’abîme ni le vent qui siffle,

La poésie est l’arme, le baume et le souffle.

Mon encre est un serment que le destin camoufle.

Je pars, la voix haute, vers ma principauté,

Porter ce feu sacré, cette éternité.

Heureusement qu’elle existe, sinon je ne saurais comment exister.

Cette fois-ci je continue mon élancée, je m’en vais.

J’ai toujours voulu rejoindre un havre de paix.

Et si la poésie était la fraîcheur du monde bien frais,

Si seulement cela pouvait être vrai…

Volume de Matthieu Mouquet